Il punto cardine di tutta la storia è ovviamente poco chiaro ai più. E' un misto di folklore, leggende marinare, e soprattutto maltempo. Il vecchio Jack Piciolla a proposito della lupa di mare.

Come sempre in queste occasioni il sindaco, convocato lo stato d'emergenza col resto del consiglio municipale, decise di convocarmi.

Sapevo grosso modo di fronte a cosa mi sarei trovato, causa situazioni simili. Simili ma non uguali, a dire il vero ero abbastanza preoccupato dal come si era posta questa faccenda fin dall'inizio. Dietro certi fenomeni atmosferici si nascondono cause laterali a dir poco vomitevoli. Conati donati dal pensiero di bestie che con la carne in senso stretto hanno poco a che vedere, forme quasi aeriformi, o liquide. Rinunciare al loro stato di organizzazione e complessità, in favore di una vita diluita nel tempo.

Tuttavia la forma pura delle cose scompare, come sostengono alcuni autori polacchi, tanto nel teatro, quanto nella tradizione orale. Troppi concetti laterali fungenti da palcoscenico, portano ad una visione troppo sballata di come stanno in effetti le cose. L'ideale sarebbe fronteggiare quel determinato tipo di mostro all'improvviso, per comprenderne appieno orrore e potenza visuale.

I buchi sul tappetino della macchina non corrispondono a quelli del pavimento metallico, così da non avere esattamente l'impressione di trovarsi sospesi a trenta centimetri dall'asfalto che neppure troppo rapidamente sguscia sotto tal ammasso di ferro verniciato di beige. Le macchine di una volta, lamiera rigide, sospensioni di campagna, niente elettronica, mangiacassette, cambio a forma di

Una Renault 4, un'automobile fin troppo scontata per chi viene da centri urbani rimasti parzialmente fuori dal tempo. Centri urbani? Parliamo di centri rurali piuttosto, di recente convertiti al terziario, causa possibilità di sfruttamento turistico. Dieci anni fa erano molto più popolari e comuni come automobili, ma anche adesso se ne vedono in giro parecchie.

La nebbia di mezzogiorno non la si vede tanto spesso. Il problema è esattamente questo, sembra che la città sia in fiamme. Nebbia che viene dal mare, foschia marina, densa come un mare evaporato di colpo. Una grigia coltre che dalla riva risale sui pendii, inghiottendo la città interamente.

Le città portuali, solo loro sono soggette a questo tipo di problemi. Sembra che un incendio abbia divorato tutto, ma non c'è ombra di fiamme, solo nebbia che sembra fumo. I banchi si addensano anche sulla strada.

Macchine ferme ai bordi della carreggiata, in attesa che il tempo migliori. Macchine incidentate di persone che cercano di constatare i danni, in un'atmosfera surreale, fastidiosa ed intorpidente.

Il problema però, noi addetti ai lavori, sappiamo fin troppo bene quale sia.

A velocità moderata, armeggiando con il joystick per mutilati di guerra, arrivo nel luogo dell'appuntamento, la farmacia vicina al lungomare.

L'assessore al turismo porta come suo solito dei quasi eleganti occhiali da sole. Eleganti poiché non troppo vistosi ne' comuni.

Per il resto è vestito in maniera abbastanza sobria, e col suo cardigan nero buca la nebbia.

Mi tornano in mente pranzi di pesce e sconfitte elettorali. Non riesco però a collocare bene nel tempo tutte queste cose.

Giunti a distanza di dialogo mi ha incalzato con le informazioni a me necessarie alla risoluzione della crisi.

-Ora glielo spiego: è iniziato stamattina, e già si sono verificati i primi incidenti. Lei capisce che scomodare l'esercito per una cosa del genere attirerebbe troppi occhi sulla città, e ne potremmo risentire turisticamente.

-Una volta che il problema sarà risolto, qualunque esso sia, secondo me potrebbe fruttare un sacco di pubblicità gratuita. La gente del Nord non è così superstiziosa.

-Lei non ha ben capito come stanno le cose.

-Evidentemente no, intende chiarirmi le idee?

-Ha capito perché si trova qui, vero?

-Volete avvalervi della mia esperienza come detective, mago nero, e chiaramente anche scienziato...

-Lei non è uno scienziato, rientra nella definizione di tecnico.

-Io sarei un tecnico? Va bene ugualmente. Ad ogni modo volete avvalervi della mia esperienza, anche in campo meteorologico possiamo dire, per eliminare questo problema della nebbia.

-Il grosso del problema non è la nebbia, sono i... lupi. Ma lei non ha letto la missiva di briefing, in cui venivano chiariti i dettagli dell'intero affare?

-Assolutamente no. Ho preferito recarmi direttamente in loco, cioè qui, dopo aver fatto una abbondante colazione.

-Lei è un irresponsabile.

-Affatto, ho preferito tralasciare la lettura della missiva per recarmi il prima possibile qui. Quanto alla colazione era indispensabile per la corretta riuscita della missione. Ad ogni modo non ho capito la faccenda dei lupi. O meglio diciamo che ne ero in parte cosciente, ma ho preferito per una questione di equilibrio mentale mio fingere che le cose non stessero come intimamente temevo.

-Dalla nebbia, escono dalla nebbia... sembrano fantasmi, sono più furbi del gatto più furbo che lei possa aver incontrato.

-Escono fuori dalla nebbia? La lupa di mare, appunto quello che temevo.

-Esatto, alcuni marinai della zona la chiamano così.

Non della zona, ma del nostro emisfero.

-Cazzo, non pensavo esistesse davvero. Si sa che nelle città portuali gira gente di merda, pensavo fosse una specie di monito riguardo lo stare attenti quando si passa per una città portuale, un modo molto poco diretto, quasi un eufemismo...

-Ho capito cosa intende dire, la smetta con questi sproloqui inopportuni. Cosa intende fare? Abbiamo avuto quattro incidenti stradali nella mattinata, sono morte dieci persone in quel modo, ed altre quattro...

-Altre quattro?

-Sbranate dai lupi, e poi vi è un numero imprecisato di feriti. Tutto in una sola mattinata. La gente è chiusa in casa, le comunicazioni telefoniche purtroppo sono state tagliate solo mezz'ora fa. Dobbiamo chiudere la faccenda e procedere all'insabbiamento.

-Non capisco tutta quest'animosità nell'insabbiare, ok che siamo in una località turistica, però...

-Lei non capisce, dice bene, non capisce proprio un tubo, ed inoltre il livello delle sue battute è bassissimo. Non abbiamo bisogno di questo tipo di pubblicità. Sta a lei sistemare le cose. Si ricordi della sua pensione, attinta direttamente dal fondo comunale delle emergenze.

Che dire, cinquantamila euro per un lavoro di poche ore sono un'infinità di soldi. Pensare che quando lavoravo come barista strasottopagato prendevo due euro all'ora.

-Un'ultima cosa...

-Mi dica.

-Mi serve una mano a tirare l'apparecchio fuori dalla macchina.

-L'apparecchio?

-Una mia invenzione, serve a spostare la nebbia.

Il suo sguardo comunicava disprezzo e totale assenza di speranza. Probabilmente non aveva tutti i torti.

Tiratolo fuori dalla macchina l'assessore spariva nella nebbia, in direzione rifugio. Chiaramente coloro i quali gestiscono la direzione della crisi non possono troppo esporsi ai rischi derivanti dal contatto col male stesso.

Una serie di cose da tenere in considerazione a riguardo di tal bestia. Il folklore mi dice che non si tratti di un maschio, bensì di una femmina. La cosiddetta lupa di mare.

Una bestia in grado di fiutare i maschi, indurli ad evacuazione delle viscere col solo sguardo, divoratrici di intestini sgomberi. Preferisce gli uomini, come una puttana qualsiasi. Continua a cibarsene fino al cambio di vento. Una tramontana furiosa è più che sufficiente ad ucciderla.

Il lungomare continuava chiaramente ad essere deserto. Evacuazione necessaria della cittadinanza. Evacuazione necessaria della mia ampolla rettale. Ci avrebbe pensato la lupa col suo sguardo a regolare il mio moto intestinale.

Attendevo il coagularsi della nebbia nella figura dei lupi, delle lupe, o più semplicemente della lupa.

A riguardo della natura più o meno demoniaca di tale fenomeno atmosferico non mi andava ne mi va di discutere con i solito burocrati della curia, tuttavia fa un certo effetto vedere banchi di nebbia addensarsi sempre più fitti, fino a costituire lupi in carne ed ossa.

Occhi vuoti, denti così bianchi da figurare ugualmente nel bianco della nebbia, quanto e più della nera giacca di un assessore. Pelo schematicamente grigio.

A causa della mia dieta quasi completamente composta da latte, caffè e sigarette, le mie viscere risultavano essere sgombere ed inattaccabili,

Ne comparivano a decine, ma solo una parte di loro sembravano effettivamente interessate a me.

Ucciderli tutti con un singolo colpo del mio macchinario, lo spazzanebbia, un'arma micidiale in grado di spazzare via interi banchi di nebbia dalla strada, sfruttando il potere della sua turbina maligna, speditami direttamente da Utretch, da una poco nota industria di motori per barche. Il macchinario di mia invenzione non aveva mai subito un vero e proprio battesimo del fuoco, poiché quando la nebbia compariva sulle strade di campagna solevo limitarmi all'uso dei fendinebbia, senza scomodare tale prodigio della tecnica.

Tiravo la cordicella di accensione, pregustando il momento in cui tutti i lupi sarebbero svaniti insieme al vento. Il motore non si accese, i lupi mi puntarono.

Prontezza di riflesso, sangue freddo, fortuna, e abilità nel sapere sfruttare azioni prive di logica indotte dal panico. Disceso il più vicino a me scivolo in grado di condurmi dal lungomare alla spiaggia, ho corso, inseguito dai lupi che avevo sfidato, più da altri che si materializzavano ovunque intorno a me, sino a raggiungere la riva. Mi sono tuffato nell'acqua di alcuni centimetri continuando a bestemmiare per la leggerezza delle mie scelte.

All'età di ventitre anni ero arrivato davvero scemo. Quei soldi tuttavia mi potevano svoltare la vita.

I lupi a causa della loro natura nebulosa si sarebbero automaticamente disgregati tuffandosi in acqua, e di ciò ne ero cosciente io quanto loro.

La prima tramontana li avrebbe spazzati via. Io da canto mio nell'acqua ero al sicuro.

Occhi a pelo d'acqua potevo osservare più di venti lupi sulla spiaggia osservarmi, più un'altra decina sul molo alla mia sinistra.

I loro occhi, erano così diversi dai nemici incontrati fino ad allora. La mia disponibilità a fidarmi, seppur con riserva delle persone, è stato più o meno il mio più grosso limite nel relazionarmi con la gente. La gente è un nemico subdolo, mente, si giustifica, ti colpevolizza, cerca di convincerti che è buona. Io ho sempre cercato di convincere gli altri e me stesso di essere una persona di merda, amorale, tendente al metterlo in culo a tradimento. Ho sempre preferito evitare i convenevoli, in favore di dimostrazioni pratiche. Nessuna rassicurazione, al massimo timore.

Queste lupe mi assomigliano. Non mi mentono, è palese che mi vogliono morto. Non si tratta di animali che ti si nascono nelle mutande e ti staccano le palle quando sei impegnato in altro. Non elemosinano la mia pietà per azzannarmi agli stinchi, mi volevano morto, ed avrebbero avuto abbastanza facilmente quello che volevano.

Una posizione più comoda, il morto a galla. I loro sguardi fissi, i loro ringhi di avvertimento.

Ci sono donne che mentendo ti feriscono, e lo fanno solo per loro egoismo. Altre che mentendo si feriscono, e sono degne di compassione e spesso anche di amore. La realtà è ingannevole, ed io sono così stanco e deluso dalla gente da potermela prendere solo con certi mostri immateriali, tra i più belli, tra l'altro, che abbia mai visto.

Una serie di fantasmi nel mio cervello inoltre si fanno spazio mentre cedo calore umano, il mio, all'acqua in cui sono immerso.

-Sei il solito ritardato, onori il tuo nemico solo per rendere meno disonorevole la tua morte.

-Non sai ben giudicare le situazioni, hai una prospettiva molto sbagliata di tutto.

-Ci metti così poco a farti ferire, eppure il compatimento ti da così tanto fastidio.

-Nella migliore delle ipotesi, con un po' di cotone sarai ugualmente presentabile al funerale.

-Ti vanti sempre di questa tua tendenza a concedere dei vantaggi ai tuoi nemici non programmando le tue mosse. Il tuo rifiuto di tattica e strategie non è compensato dalla tua abilità, sei solo un fallito che certo di perdere in partenza evita a prescindere il confronto.

-Io l'ho fatto solo perché mi sentivo controllata da te.

La menzogna è il male peggiore. A causa di essa la storia è inaffidabile. A causa di essa tutto quello che riesco a provare verso i rapporti umani è delusione. Il grado di fiducia da mettere in mano al prossimo. Il mio istinto mi dice di concedermi, la mia esperienza mi ride dietro per mie ingenuità bambinesche.

L'utilità di avere una sacca di pensieri in grado di indurre rabbia immediata è comunque indispensabile per il corretto approccio a tematiche quali i mostri marini o peri-marini.

Uscito parzialmente dall'acqua e giunto al limite col terreno dei lupi sulla spiaggia ho tentato un pugno. Fulmineo contro il muso della lupa, come un raggio di gas gelato, che si solidifica conficcandosi nella tenera carne di mammifero.

Colpo fallito ovviamente, mano ferita da zanne traslucide.

Esattamente come da me preventivato e desiderato. A rigor di chimica non ha senso che la nebbia abbia simili valori di consistenza.

Reimmerso in acqua ho fatto l'unica cosa che potevo fare, recitare il mantra di evocazione dei venti del nord, offrendo loro in sacrificio il sangue vivo che usciva dalla mia mano.

Ho riso alcuni minuti nell'intervallo di cambio del vento. Tutto quello contro cui ho combattuto e che ho distrutto, l'importante è che io non lo consideri battuto. Bisogna tenersi stretto tutto l'odio per i propri nemici, una discreta risorsa nella preparazione di una maledizione di livello elevato. L'odio è il principale catalizzatore per qualunque rituale di concretizzazione dei desideri. Più che di catalizzatore si tratta di comburente.

Poi dal nord è arrivata una severa tramontana, alte pressioni sguscianti sul mare come uno slittino, direttamente dal nord Europa, seriamente intenzionati ad assistermi in favore del sacrificio di sangue e di odio effettuato. Il grosso corpo collettivo della lupa di mare è stato spazzato via, e fuori da quel miasma i singoli corpi di carne non hanno potuto che evaporare.

Steso sulla sabbia ho bestemmiato per il tabacco salato da buttare. L'acqua di mare corrode un bel po'.

Il sole è comparso all'improvviso. Ho scrollato un po' di sabbia e poi sono andato al distributore automatico. Con un fondo pensionistico di cinquantamila euro in effetti ho potuto anche evitare per qualche tempo di bestemmiare contro i rincari del tabacco.

Alle spalle mie e di colui che mi accompagna, solitamente vestito di scuro, ma che col caldo utilizza colori più vivi, si dimena il mezzo cigno, vero e proprio monumento dell'ibridazione. Per quanto ne so potrebbe essere un volatile della stessa famiglia di papere e cigni (ammesso che siano in qualche modo parenti), ha qualcosa di simile alla rogna, o forse è solo infastidito dal caldo. Il suo fastidio diventa il mio fastidio, ed ad un certo punto una papera grossa la metà di lui pare fargli violenza psicologica. Tra gli uccelli esisterà un maschio alfa? Io nelle società di uomini in cui mi muovo sono un maschio alfa?

Studio istologia, o meglio un po' di propedeutica citologica per quanto riguarda la secrezione. L'apparato del Golgi, scoperto da tale Camillo Golgi. Quello che mi sta accanto si occupa della storia dell'Africa. Dice che in realtà ben poco si sa sulla storia antica dell'Africa, sti testi alla fine parlano di altri cazzi, o meglio di cazzi più recenti.

Un tipo un po' stempiato, che probabilmente a distanza di qualche minuto non potrei più riconoscere, ci si avvicina. Esordisce.

“Ma guarda che bello, dei giovani che studiano a villa borghese.”

Senza barba in effetti assomiglio più ad uno studente che ad un sicario italo-croato.

“E cosa studiate di bello?”

Con lui una donna, presumibilmente la moglie, ed un altro individuo del quale non serbo alcun ricordo.

“Io studio istologia, e lui storia... dell'Africa.”

Parlo per il mio compare, che tuttavia non pare infastidito dalla mia presa d'iniziativa.

“Quindi ti cimenti nello studio dei tessuti?”

“A dire il vero faccio un po' di propedeutica istologica, un minimo di citologia.”

“E già, le cellule. Mi sai dire la differenza fra una cellula vegetale ed una animale?”

“Parete cellulare... di clorofilla, ed organuli particolari, i cloroplasti, simili ai mitocondri ma necessari alla fotosintesi.”

“Sì, ma la differenza principale è la prima che hai detto.”

Probabilmente si è accorto del mio errore, scambiare un pigmento per un polisaccaride strutturale.

“Lei è un medico...”

Ride. “Io sono un umile verme di terra.”

La seconda persona qui a Roma che si paragona ad un verme di terra, il primo era uno spacciatore che cantava una canzone su di se autocommiserandosi.

Si allontana con la sua compagnia.

“Secondo te era un medico?”

“O era un coglione qualsiasi o un medico con quattro o cinque specialistiche. Quando ci si è avvicinati a dire il vero credevo che potesse essere un tuo professore.”

Ci si allontana verso casa parlando del partito democratico, della tendenza di ogni partito politico italiano a naufragare verso il centro, ed ai riferimenti storici che vengono meno. Le montagne si spuntano e divengono sempre più basse, figuriamoci le ideologie.

Mancanza della lingua italiana nei libretti di istruzione. Anche questo è un problema, seppur non grave.

II.

Prima o poi accadrà che io venga coinvolto nella rissa definitiva. La scintilla con tutta probabilità sarà un malvivente qualsiasi, totalmente inconsapevole del suo ruolo nella vicenda. Mi torna in mente l'inizio della prima guerra mondiale, l'assassinio di Francesco Ferdinando.

Ma io ho un'arma che gli altri non hanno, un'arma gentilmente concessami dal Vaticano.

L'ho trovata in un grande magazzino, ho chiesto quanto costasse, mi hanno detto che un ombrello così brutto e malmesso non poteva essere venduto. Alla cassa tuttavia mi hanno chiesto dei soldi per poterlo portar via, ma credo che i pochi spiccioli spesi siano stati un gradevole investimento.

Un ombrello fatto apposta per uccidere. Un'arma impropria, come un sasso leggero, o unghie appuntite, o denti, o ossa altrui.

Quando accadrà, quando finirò in mezzo alle botte vere, il valore della mia arma si rivelerà in tutto il suo splendore, e non ci sarà epitelio in grado di resistere alla penetrazione del duro e acuto acciaio, che si insinua nei muscoli, e raggiunge le tonache sierose degli organi, per violarle e violentarle. Quando il sangue premerà a schizzare con veemenza, una volta ritirato l'affondo, aprirò l'ombrello e l'incubo del sangue diverrà un lontano ricordo. Non voglio pensare a come dovrò muovere l'ombrello, sono certo che il tutto accadrà da se, una sorta di peristalsi automatica, un'azione che non implichi il pensare, come i movimenti dell'esofago nell'atto dell'inghiottire, peristalsi appunto.

III.

Una casa non mia, e di cui il proprietario non conosco. Ignoro addirittura il come ci sia finito dentro. Non credo di essermi inconsciamente drogato in questi giorni, non con droghe chimiche almeno. Magari qualche droga psicologica.

Cos'è poi una droga psicologica? Sicurezza, autocommiserazione, pietà. Tre gradini della scala delle emozioni umane. Droghe psicologiche.

Un giardino pacchiano si scorge dalla finestra, come in un museo a metà tra la paleontologia e l'arte moderna, vedo sculture di dinosauro realizzate in metallo, verniciato di improbabili ed accesi colori. Non distinguo le specie, non credo che ci sia posti troppi problemi quanto a proporzioni fra le diverse parti del corpo delle bestie ritratte. I dinosauri, lucertole terribili. Gnam.

Il tizio dalle fattezze simili a Babbo Natale mi si avvicina. Io conosco la verità che lui deve nascondere. Qualunque cosa di compromettente io sapessi, l'ho sicuramente dimenticata.

“Non pensare di essere arrivato qui per caso.”

“Mai pensato nulla del genere.”

La prontezza nella risposta necessita di un certo grado di confidenza, o perlomeno di attenzione verso di se posta. È indispensabile purtroppo.

“Le piace come è stato sistemato il giardino?”

“Posso essere sincero?”

“Ovviamente no.”

“Lo trovo molto grazioso.”

“Ora provi ad essere sincero.”

“Fa schifo al cazzo.”

“E' il caso che riprenda la via di casa, ma le consiglio vivamente di tenere la bocca chiusa. A buon intenditor...”

“Poche parole.”

Ma tanto io non so un cazzo.

IV.

Dire le cose che so a qualcuno rischiando la punizione divina?

Ma in fin dei conti io che cosa so?

So qualcosa di compromettente riguardo l'uomo che somiglia a Babbo Natale?

No, non mi pare.

Allora cosa dovrei spifferare?

Guardo il calendario, è il 17 maggio. L'ultimo ricordo che ho di risalente a prima del mio soggiorno in quella casa è del 15 di maggio.

Un grosso vuoto. Faccio un giro di chiamate, controllo i messaggi in uscita sul mio cellulare, ma nessun indizio.

Le cose di cui ha parlato il signore dalla lunga barba devo averle scoperte tra il 15 ed oggi. Verosimilmente il 15 sera, il 16, o questa mattina. Mi annuso un po', e non puzzo troppo. Probabilmente mi sono fatto addirittura una doccia.

La suola delle scarpe non è più sporca del solito.

Qual'è il mio ultimo ricordo?

Lo stare buttato al computer? Il ripassare istologia? I brevi istanti che precedono il primo sonno?

Mi arriva un messaggio da un numero che non conosco.

“Eri stato avvertito, ora avrai quanto meriti.”

A quanto pare devo aver spompato involontariamente qualcosa. Che lucida analisi.

Forse viene solo controllato il mio traffico telefonico, non le conversazioni, e si crede che io abbia detto quello che non dovevo dire. Il messaggio tuttavia non è anonimo, e provo a richiamare.

“Pronto?”

“Si, chi parla?”

“Una voce amica.”

“Mi scusi?”

“Sono una voce amica, la voce a cui pochi minuti fa è stato inviato un messaggio minatorio dal suo numero telefonico.”

“Ah, quindi è lei dottore carissimo. Ma mi perdoni non l'avevo riconosciuta.”

“Dottore? Ma stiamo scherzando?”

“Non faccia il modesto su, nel suo campo è il migliore.”

Uno scambio di persona.

“Credo che mi abbiate scambiato per qualcun altro.”

“No guardi, è impossibile, le istruzioni erano fin troppo chiare, non c'è stato nessun errore, ed anzi, le dirò di più, si sapeva già che lei avrebbe detto esattamente quello che lei ha detto.”

La vecchia storia di me che prendo a calci un travestito che piange ed urla sul bordo di una strada. La rissa definitiva?

Non è mai successo. Non è ancora successo.

V.

Non è come risvegliarsi da un sogno, assolutamente no.

Non è come riacquistare la memoria, anzi è in assoluto la cosa più lontana.

È la madre di tutte le possibilità, tornare indietro nel tempo.

Guardo il calendario a muro una volta svegliatomi, non mi dice nulla di nuovo. Guardo il calendario del pc, mi dice che è ancora il quindici. Sono le 23. Non è più ora di uscire.

Un sogno?

Mi ripeto anche se odio ripetermi, assolutamente no.

Esco in strada e provo a chiamare il tipo che era con me a Villa Borghese due giorni fa. Gli chiedo cosa si ricordi della mia ultima chiamata, quella che gli sarebbe dovuta arrivare dopo due giorni.

“Zagabria ma che stai a dì?”

Una risposta prevedibile, la risposta che si dà pensando al proprio interlocutore come ad un pazzo o ad un drogato pienamente fatto.

Cammino verso la stazione, ombrello in spalla. Mi guardo in giro in attesa di una svolta. La svolta che in qualche maniera mi trascinerà nella casa di uno sconosciuto. Attraverso Termini senza sorprese. All'uscita mi si avvicina un barbone, o un vagabondo, o un qualche altro personaggio dalla media valenza folkloristica.

“Scusami che c'hai venti centesimi? Tanto in un modo o nell'altro te li restituisco.”

Devo avere proprio scritto in faccia “Pollo”, o perlomeno “Persona alquanto confusa”.

“No, non ho nulla.”

“Manco il cazzo?”

In una situazione analoga altre persone avrebbero risposto a tono. Io sono alla ricerca di eventi mancanti per chiarire il mio futuro. Indipendentemente da quello che farò sono certo che mi ritroverò ugualmente in quella casa, l'unica differenza riguarda la mia possibile conoscenza del motivo per cui mi troverò lì. Il passato è incontrovertibile, ma in una certa misura lo è anche il futuro. Non si è trattato di una premonizione, ma di uno sfasamento nella mia percezione del tempo.

È un po' come mandare avanti una cassetta nel videoregistratore, perdendosi un pezzo di film e non capendo cosa sia successo.

Non posso permettermi questo lusso.

In piazza di Santa Maria Maggiore, dove pare sia collocata la bomba che sancirà la fine della permanenza romana della comunità cinese di Vittorio Emanuele incrocio un gabbiano che sta sbranando un piccione. Che l'abbia ucciso lui?

Un mio amico pescatore in seguito mi informerà del fatto che i gabbiani mangino di tutto. Quale nome sarebbe più adatto per un animale similmente vorace? Ukulele.

Continuo a camminare seguendo lo snodarsi sinuoso della Merulana. Il nome di questa strada mi ricorda i corvi e le cornacchie, i Gracchi, ed in qualche modo anche il gabbiano, che di questi animali riveste la nicchia biologica. La cornacchia grigia fa comunque parte del panorama faunistico romano.

A San Giovanni aspetto per oltre mezz'ora.

In effetti rimanendo a casa magari non finirei col ritrovarmi di colpo nella casa di colui che chiamo Babbo Natale. Magari ho vissuto quanto mi accadrà nei prossimi tre giorni solo perché qualche esistenza superiore commossa dal mio destino miserevole, impietositasi, ha deciso di tenermi fuori da questa situazione di merda. Ormai è tardi.

Si ferma una grossa monovolume, una donna, probabilmente una prostituta esce dalla macchina sbraitando. Uno degli uomini all'interno le urla contro.

Io non vedo nulla. Io non sento nulla. Tutta la faccenda non è svilibile ad un mero regolamento di conti tra un protettore ed una mignotta, o al limite un cliente. Non posso accettarlo, sarebbe troppo mediocre.

La puttana si allontana, e come se nulla fosse prende a battere dall'altra parte della piazza. Non credevo che San Giovanni fosse meta preferenziale di prostitute ed altre simili bestie.

Un tipo dalla faccia inutile ed imberbe mi si avvicina e mi chiede una sigaretta.

“Ha una sigaretta?”

“Mi spiace non fumo.”

Io ne sto fumando una. Me ne accorgo troppo tardi.

Si allontana con aria moscia ed infastidita. Non sono un tabacchino ambulante.

Con tutte le malattie che mi porto dietro avrei anche potuto offrirgliela. Intimamente debole.

Una grossa macchina nera si avvicina alla fermata dell'autobus dove staziono. Oltre a me e quello che mi ha chiesto la sigaretta un signore distinto sulla settantina.

La macchina si ferma, il tipo con la faccia inutile punta una pistola a me ed il signore distinto intimandoci di entrare in macchina. Finalmente la svolta. Mi sorprendo dell'esserci arrivato seguendo il mero intuito.

È peristalsi, non mi potevo tirare indietro.

La pistola serrata contro la faccia del signore distinto, altezza tempia. Se facesse fuoco il proiettile colpirebbe anche me.

L'autista lo conosco. Il tipo di Villa Borghese? Il medico, o meglio, il presunto tale.

L'uomo inutile deve essere quello che era assieme al medico Domenica. Sul sedile destro Babbo Natale.

“Non so chi tu sia ragazzo, ma sei in una situazione di merda.”

“Io lo so chi è...” Interrompe il medico.

“Già...”

“E pensare che ho anche cercato di farti capire come stavano le cose, per evitarti tutti questi problemi. Volevo che tu ne rimanessi fuori.”

“Ma lei fa il medico o l'autista per tipo un camorrista o quel cazzo che è Babbo Natale?”

“Chi sarebbe Babbo Natale?” Chiede Babbo Natale.

Avrei fatto meglio a rimanere a casa stasera. Se tutto va come penso tuttavia, non morirò prima del 17.

Tuttavia, vista l'ora, devo constatare che è già 16. L'ombrello è ancora con me però, in casa del tipo con la barba con ce l'avevo...

Come un boccone ingoiato, tutto si muove spostato da muscoli intangibili. Peristalsi.

I.

I denti che da bambino sono distanziati, con un po' di fortuna crescendo si raddrizzano colmando gli spazi. Sentire di rivolte in manicomio in televisione. Tv locali, stitichezza, paura delle emorroidi, e così via sino a colmare la distanza di spazio che ci divide dalla più colossale delle sovrastrutture sociali: il sesso anale.

Investigare, investigare è decisivo.

Juanitez, così chiamato dagli amici per la somiglianza ad un ispanico, avevo le trecce raccolta in piccoli cocci di vetro. Aveva paura dei fantasmi, ed era convinto che i cocci di vetro potessero spaventarli. Le sue trecce erano una metafora della sua vita. In un certo senso accostabili a dei dread lock, solo più puliti e meno cotonati.

Da piccolo era stato etichettato come un mistico per motivi decisamente fuoriluogo in ogni paese civile, o con la pretesa dell'esserlo. Buona la fotografia.

Soleva vestirsi da prete, e la gente tranquilla di un paese tranquillo era uscita fuori dai gangheri da quando durante uno dei suoi trip da travestito si era messo a bestemmiare sul pulpito. Non proprio prete quanto monaco.

I suoi denti infiammati mentre bestemmiava, e la gente schifata che asseriva che sarebbe morto nel giro di tre giorni. Poi quella guarigione miracolosa, intossicazione da funghi, la pronta guarigione seguita dal suicidio del miracolato. La gente non sapeva che il suo fegato era comunque bruciato, ed anche senza suicidio sarebbe morto ugualmente. Lo avrebbe salvato solo un trapianto di fegato.

Un fantasma non ti ammazza, al massimo ti spaventa. Certo si può morire di paura.

La grande paura, quella che non viene dai polmoni ne' dal cuore, ma dall'intestino.

Ho saputo di gente morta per molto meno. Non è così anormale perdere un senso per la paura. La vista, l'udito, la parola, che poi non è neppure un senso.

La lingua si blocca e poi stop.

Un suo amico al liceo ultradrogato ed hippie si decise a conoscer l'arte dell'agopuntura. Juanitez dopo la seduta di prova ne divenne schiavo. Aghi speciali particolarmente lunghi entravano sin dentro le cartilagini intervertebrali, liberando sostanze incredibilmente odorose ed in grado di imprimere nel cervello del giovane ricordi fantastici. Come copiare dei file da un cd su un disco rigido, le sostanze trasferivano direttamente i ricordi al cervello del giovane Juanitez.

I popoli dell'entroterra, i barbari erano arrivati sin sulla costa, distruggendo ed uccidendo. I popoli arrivati appoggiandosi brevemente sulla costa, gli Arabi, provenienti da un altro entroterra straniero, erano venuti ed avevano distrutto ed ucciso.

Ricordi di altre persone. Ricordi di morti. Un tempo vivi, ora fantasmi. I loro ricordi nel cervello di Juanitez.

Ogni volta ovviamente nuovi ricordi. Fulmini di cieli neri, dottori in grado di trasformarsi in dinosauri di bisturi.

Un boia gigante, uccise mille persone sulla costa fedeli al loro Dio, si convertì alla religione locale, quella osteggiata dai nuovi invasori. Essi, i suoi compagni gli spaccarono la testa. Era giusto.

Ora Juanitez lo sapeva.

“Gavino, ma queste sostanze che mi infili nella carne dove le hai prese?”

“Si trovano in piante speciali, cresciute su cadaveri.”

“Sei completamente pazzo o mi stai solo prendendo in giro?”

Poi lo sciame di vipere e la luce che diventa nera.

II.

Il giovane Juanitez, ormai ventenne, dopo una serie di overdosi di ricordi altrui che lo hanno portato alla vera Santa Conoscenza arriva nel bordello dove spera di trovare la risposta suoi interrogativi.

Il vecchio amico Gavino morto da diverso tempo, ucciso da un gruppo di spacciatori che miravano alla totalità del mercato degli stupefacenti.

Se anche comparisse un fantasma turco, con i suoi capelli bardati di vetro, Juanitez sarebbe al sicuro. Perdi i dettagli se non metti tutto per iscritto.

La mancanza di quelle penetrazioni midollari, un dolore fantasma. Una nostalgia in grado di far piangere chiunque. Cicatrici di metallo sviluppate dalla rabbia dei globuli bianchi.

Ferite intestine che non possono che mancare, lasciando una serie di ricordi preconfezionati. Estratti di nettari di fiori cresciuti su cadaveri massacrati. Se Juanitez conoscesse la specie vegetale in grado di catturare i ricordi dei morti dagli umori del terreno probabilmente ucciderebbe ed interrerebbe cadaveri su suoli ove crescerebbero fiori in grado di rendere il giovane onnisciente. Ricordi gratis.

Piante varie, e vari ricordi. Esperienze, abilità.

L'abilità di sparare con un certo rigore, e di non sbagliare praticamente mai nel lancio del coltello.

Il ricordo di qualche ragazza seicentesca bruciata sul rogo. L'odio dei preti e verso i preti.

La puttana scelta, fortemente caucasica. A ben guardarsi intorno nessuna soluzione per il vero problema di Juanitez, solo tredici minuti (come media ponderata), di divertimento e scambio di fluidi corporei. Masticare cuoio, bere nettare di midollo altrui. Estensione di cervello altrui nel proprio rachide.

Spogliandosi mostra un paio di cicatrici di troppo, ed i deja vù di qualcuno gli si instillano in testa. I denti digrignati, un gioco da tavolo, una banca col pavimento lavato con sangue e merda. Esplosione amica, esplosione sorella. Ogni tessuto corporeo, se macinato a dovere, perde la propria identità.

La nascita di una Repubblica, i compromessi necessari, le delusioni tornate a vendicarsi.

Il ricordo più terribile, fissato nella memoria e rimasto insoluto per anni, dagli anni del liceo.Una bambola di porcellana usata per ammazzare una bambina vestita di azzurro, stesso colore della bambola. Gli alleati sono le prime serpi da cui guardarsi.

Pare giusto. Juanitez chiede due minuti per abituarsi alle cicatrici, che con evidenza lo stanno terrorizzando. I fasci di tessuto connettivo infraepiteliale descrivono un campo di impiccagioni stilizzato. Delirio occasionale, demenza relativa. Primo dei lumi infernali. Un soggetto sconosciuto.

Nel campo delle impiccagioni ogni corpicino, disegnato con un coltello, muore soffocato da una corda, appeso ad un albero. Tutti impiccati, tutti morti o morenti.

“Chi ti ha fatto quel disegno?”

“Ce l'ho dalla nascita.”

“Non è vero.”

“Secondo te, mento?”

“Sì.”

“Beh, è vero. È il caso.”

“Vero, è il caso.”

Una macabra danza di impiccati e prossimi loro compagni di forca.

Un occhio capisce il come si stiano mettendo le cose, e corre alla ricerca di quella bambola di porcellana in grado di sistemare una volta per tutte l'intera faccenda.

La morte dell'amico, la vendetta, tutta una crisi d'astinenza. Sentimenti prosciugati. I propri ricordi senza senso, se paragonati a quelli di altra gente, magari morta ovviamente. L'illusione di espandersi verso l'infinito con i ricordi di chi è già morto appunto. In un certo senso l'omicidio della morte.

L'incubo delle calvizie, l'impossibilità di difendersi dai fantasmi.

Juanitez alza un labbro digrignando un sorriso. Un qualche Dio infernale ha fatto sì che da una crepa sul muro radente al pavimento del corridoio del bordello, da una tana simile a quella di un topo, ma più grande, esca un bambino, totalmente incapace di badare a se stesso secondo un qualunque pediatra, ma in grado di deambulare a gattoni per motivi che ci sono ignoti, spinto da volontà che vanno oltre alle nostre o a quelle dello stesso ventenne cerebralmente malandato. Juanitez lo afferra per un piede e lo alza in aria.

La pelle è viola. Il bambino deve essere morto da molto tempo. Tuttavia pare in buona salute. Il colore è cianotico, e ci sarebbe da sorprendersi anche del solo respirare del bimbo.

Invece con occhi da vecchio guarda Juanitez, con fare di sfida.

La bambola di porcellana. Un bambino morto dalla pelle viola.

Rapida è l'assimilazione nel cervello dell'uomo dalle trecce bruciate.

Conoscenza dell'italiano, salvare qualcuno. È bello essere salvati, è bello sentirsi salvabili. Non è senza lavoro, è un medico, ha due lauree, è affermato, ama i bambini, ma non in senso buono. Non si parla di Juanitez, naturalmente.

Cosa significa?

Assolutamente nulla. Continuano a girare nel cervello di Juanitez ricordi non suoi.

Il problema dei ricordi iniettati è che sono sempre parziali. Tessere di un mosaico impossibile da completare, nella maniera più assoluta. Una parzialità incolmabile, che conduce alla pazzia.

Rientra nella stanza della prostituta sorridendo.

“Di chi è questo bambino?”

“Dal colore e dall'espressione credo sia del diavolo.”

“Intendi un cliente con un nome poco rassicurante oppure il diavolo in carne ed ossa, quello massacrato dall'iconografia cristiana?”

“Guardami in faccia.”

La guarda.

“IO... Non STO... Capendo... UN CAZZO!”

Drogata di chissà cosa non è in condizione di rispondere a nulla.

“Avrà tre giorni. Sai cosa ci faccio?”

“Cosa ci fai?”

“Lo uso per ammazzarti.”

Ride.

“Anche io che sono una mignotta so che le ossa di un bambino sono troppo cartilaginee per ammazzare qualcuno.”

“Non intendo usarlo come corpo contundente.”

“E allora?”

“Ci devo pensare.”

Juanitez si siede.

III.

La bocca aperta dell'italiano col nome da messicano.

Estetica hippie criminale, il dio crono alla pari di Lennon o Page, il suo insegnamento più grande, la pedofagia, meglio se si tratta di prodotti propri.

I bordi delle labbra che si ritraggono, la mascella spalancata, mentre con gli occhi sbarrati continua a fissare il bambino viola.

Tira fuori la lingua, completamente nera. Avvelenamento da... arsenico? Boh.

La prostituta gli chiede: “Possiamo fare una cosa, tu te lo inculi ed io ti lecco il culo. Alla fine il bimbo muore e lo buttiamo, e tu hai una storia incredibile in più da raccontare dai tuoi amici al campo, no?”

“Per chi cazzo mi hai preso?”

Metodo Scientifico:

Ipotesi: è possibile uccidere una prostitua percuotendola con il corpo di un bambino di tre giorni che si stima essere il figlio di Satana.

Esperimento: Juanitez brandendo il bambino per una caviglia, la destra, con la propria mano destra, percuote il viso della prostituta con la parte occipitale del cranio del bambino, trasformato in una clava umana.

Tesi: I danni vi sono, ma sono leggeri.

Conclusione: Esistono armi più appropriate, come chitarre o lampade, o casse di uno stereo.

Il bambino sanguina da dietro la testa. Il sangue è nero. Il sangue fuoriuscente dalla faccia della puttana è ovviamente rosso.

La lingua di Juanitez assaggia le ferite del bambino. Poche goccie del suo sangue gli fanno drizzare la spina dorsale. Uno sciame di ricordi cresce a partire da quelli preesistenti. Il mosaico è ancora lungi dall'essere completato, ma non si tratta più di tessere separate. L'assoluta conoscenza del diavolo.

“Hai un coltello?”

“Figlio di puttana, non ti basta un bambino per ammazzarmi?”

“Non voglio ammazzare da te, volevo ammazzare dall'inizio il bambino.”

“Non potevi sbatterlo per terra?”

“Sì, in effetti hai ragione. Me lo potevi dire prima, cazzo.”

Un ricordo come ai tempi di Gavino, una signora con dei piccoli gatti in mano, che li scaglia uno ad uno con forza per terra, poi li raccoglie e ripete l'operazione, fino a quando tutti muoiono.

Juanitez al solito afferra il bambino per caviglia, lo lancia per terra, una, due, tre volte, poi contro gli spigoli della cassettiera con specchio, col sangue che gocciola ovunque. Pedofagia.

“Ne vuoi anche tu?”

“Sballa?”

“Molto più della merda che prendi tu.”

Il bambino continua a muoversi come se nulla fosse, pieno di echimosi, con ferite impresse nella carne sufficienti ad uccidere un rottweiller dei più duri.

Poi Juanitez ci pensa e ci arriva.

“Hai un qualcosa per tagliare?”

“Le forbici.”

“Dammele.”

Lei gliele da. Le punta di una delle due lame entra poco sopra il margine mediale degli ilei. Risale tagliando fino alle prime costole, solo eufemisticamente definibili come ossa, a causa della loro consistenza cartilaginea.

Si divaricano i rami della carne. La bocca di Juanitez è la prima a mordere. Sangue e viscere, senza nessuna remora. La pedofagia, la più grande delle debolezze di Juanitez. Il maniaco mangiabimbi che sconvolge da un paio d'anni i sogni di ogni giovane mamma, è lui.

Andrebbe riportato un qualche articolo di giornale, per accrescere l'impressione di drammaticità della situazione, ma il poco spazio ce lo impedisce.

Stavolta è diverso, la paternità del bambino è decisamente equivoca, ed il peccato è mortale. Poi anche la bocca di lei. Il corpo alla fine è lasciato per terra, come un guscio vuoto, ma con gli occhi ancora in grado di muoversi sinistramente di vita propria.

Maledetti cinesi, la colpa è sempre loro.

Io sono vostro amico.

Juanitez inizia a scopare la troia, mentre nuovi ricordi, probabilmente tutti fittizi iniziano a prendere vita costringendo il bastardo a raccogliere e scagliare la pesante lampada da lettura della squillo, raramente utilizzata. Una lampadata in faccia, ed il viso del quasi angelo viene sfigurato. Poi si alza, prende il bambino in braccio, lo tasta. Rigor Mortis? Forse.

Poco importa, la nuova consistenza rigida del corpo è sufficiente a colpire a morte la puttana.

IV.

Funziona così, doppio omicidio dal nulla. Comunque nulla di nuovo per Juanitez. A dire il vero forse sì, l'abitudine era giocare a morte coi bambini, ora si gioca coi grandi.

La scintilla definitiva. La carne mangiata trasforma e si trasforma in altro. Il primo adulto che ammazza. Mica male.

Loro vogliono fare tutto quello che vogliono. Che giro di vite... Ma che cazzo vuol dire?

Il bambino si rigenera le ferite, come una salamandra politica.

La bocca sa di marcio, e lo sballo sta diventando insostenibile per il maledetto pedofago.

Esce dalla porta e mira alla capa delle troie.

Coi capelli viola, quarantenne e con un occhio rovinato.

Irrompe urlando:

“Maledetta mignotta mangiacazzi, fammi capire chi è questo bambino.”

Lo tiene per caviglia il feretro ancora vivo del figlio del diavolo, senza nessuna ferita.

“Lascialo andare, è la nostra mascotte.”

“Mi puzza di bugia.”

Istantaneo il lancio del bambino contro il muro.

Clack. Collo rotto. Riparabile nel giro d qualche minuto.

Un codice di comportamento comune. Sì, sì.

Alle spalle di Juanitez si manifesta il Cesare, un po' adirato per le violenze subite dal figlio.

Il ricordo di un monaco, morto bruciato in fiamme nere.

L'ossessione di Juanitez attraverso i ricordi, l'arrivo al bordello e la conclusione della faccenda.

L'assunzione del pedofago nelle schiere di livello medio-alto di colui che bucherà il quartiere Africano di Roma durante l'emersione dell'Inferno, il padre del figlio del diavolo, ergo...

Di lui non si ricorda mai nulla nessuno, è un tipo solo oramai, senza alcuna connotazione caratteriale ne' fisica particolare, un esempio di antropometrica media, i caratteri somatici nazionalpopolari, come la lunghezza delle ossa, misurabile attraverso l'altezza. Vive nella sua casa all'ultimo piano di un edificio circolare, a forma di cilindro. Un vasto attico con varie vetrate in grado offrire una visuale completa della città. Il suo pavimento a scacchi sporco di sangue della minorenne che ha seviziato per mesi, l'amenorrea non è sopraggiunta, ed i cicli mestruali sono venuti periodici, macchiando il bianco del pavimento. Il nero si vede unto di sangue solo in controluce.

Non si ha altra scelta quando si nasce in una famiglia disadattata. Sua madre era la tipica mignotta meridionale, di quelle vestite con fuseaux ovviamente aderentissimi, e magliette rosse dalle quali nei caldi giorni d'estate, quando i sensi si accendono come lampadine al neon sistemate in un arco voltaico, che una goccia di sudore si avvicina ai seni, dando una sensazione di confusione davanti al luogo dove andrà a finire. In quei giorni, scattano i problemi. Lei, la madre del giovane non dava peso alla cosa. Tutti la credevano una troia, ma in realtà si teneva solo stretto il suo uomo, con il suo essere così tremendamente provocante. Guardandole il viso, per via del colore scuro dei capelli, ed il sinistro pallore della carnagione rispetto alla media regionale, ci si poteva aspettare di trovarsi davanti un delizioso neo, sensuale come il resto del corpo. Un'imperfezione che non costa nulla, che non fa bagnare la bocca. Non riesce a diffamare la media di un fisico attraente come miele per un orso, ma forse, con quell'istante di caducità, rende più umano il corpo da spolpare con le membra. Sua madre, dopo aver fatto morire il padre d'infarto, mentre si regalava il terzo orgasmo della giornata, in fronte alla trentina fatti avere dal marito, a causa della sua infernale frigidità. Priva di svago erotico, ma non volendo rinunciare alla sua devozione familiare, ha molestato il figlio, che a distanza di giorni, in un'esplosione di autolesionismo, in giro per un cimitero di notte, dopo aver distrutto per la rabbia esplosiva una tomba si è appropriato dell'occhio di vetro trovato in essa, inglobandolo dolcemente nel suo retto. L'occhio, sporco di aldeidi collose, si è unito nel corridoio anale con una parete intestinale, dando al giovane un dono empatico tutto nuovo. La capacità di capire le persone guardandole negli occhi, nel sentire quello che sentono, nella gioia e nel dolore. Invece di una pista di cocaina ci si può mettere ad aspettare fuori da un ippodromo, basta avvicinarsi ad uno che ha vinto per farsi una sbandata davvero seria. Mica male, per uno che invece si è ridotto a vivere sul pavimento di un attico di un palazzo altissimo di forma cilindrica. Lecca gli scarafaggi che ha liberato settimane prima, in vista di una fonte di nutrimento da sfruttare nelle settimane successive., Anche la giovane minorenne, che vecchia non può essere a causa della sua età anagrafica, il cui valore assoluto è inferiore a sedici, si nutre di tali insetti. La sua adolescenza, quella dell'uomo che nei fascicoli della polizia ha il nome in codice di Caino, è stata segnata dal suo dono empatico. Si avvicinava alle ragazze della scuola, e capiva al volo chi avrebbe scopato con lui e chi no. In una scuola con quattrocento ragazze, almeno un paio saran disposte a farlo un pompino, forse solo a pagamento, ma comunque era una possibilità. Il controllo sulla sfera sessuale separa comunemente un maschio adolescente da un maschio adulto. L'adolescenza finisce col primo coito. Un uomo esaurisce il suo iter di crescita dopo la prima scopata. Non per nulla agli studenti che perdono la verginità con distanza maggiore dall'età della nascita, competono risultati più brillanti nelle rispettive carriere scolastiche o universitarie. La prima scopata blocca ogni processo di apprendimento sulla propria coscienza, e si rimane bestie. Lui l'aveva subita a dodici anni la prima scopata, gli si concederà l'essere rimasto un po' bimbo.

“Sai, io ho un fuoco dentro, una fiamma bagnata, che mi suggerisce di realizzare tutte le smargiassate che porto avanti in una giornata.”

Quando due sbandati si sfidano in tre discipline, preferibilmente stesura di racconti, gara di cucina violenta e gara di ballo, capita spesso di rimanere sorpresi dinnanzi alla foga di chi, certo di vincere in cucina e coi racconti, sceglie come terza specialità appunto il ballo, per dare un vantaggio alla sua sfidante bellissima, magra ed abile nel muoversi sincronizzandosi a determinate onde sonore meccaniche. I giochi di golf, quanto sono fascinosamente noiosi.

Ricordi di un game boy troppo tardi arrivato, ma che tanto divertimento mi ha dato. Sentire le orecchie che fischiano, e guardare la minorenne schiacciata per terra, col ventre e le gambe sporche di sangue rappreso, che si libera dalle manette e dall'effetto degli anestetici barbiturici che giornalmente il bastardo nudo le ha dato. Non è più possibile, lui ha smesso di muoversi, non ha più nemmeno la forza di metterle un dito dentro. É un vegetale. Lei si libera dalle manette ai piedi, e sollevatasi su una sedia di legno con cuscino ripieno di penne di struzzo, prova a liberarsi con la bocca delle corde che legano le mani.

L'uomo per terra ormai non ha interesse per nulla. Lo si potrebbe uccidere con un spillo punzecchiandolo all'infinito. Se una persona dice una cosa vera, ma verosimile solo per uno che ben ne' capisce di scienza, si imparano un bel po' di cose. Perché esporsi mettendosi in politica, se poi la gente la pensa diversamente. Se mi dicono Baudo, penso alla DC, di cui è emblema.

Nel terrario con le pareti di vetro nere gira voce che si agitino gli imenotteri di Baal. Grosse vespe di cui si sospetta una possibile provenienza infernale. Grossi come mantidi femmine adulte, e gialli e viola scuro, possiedono pungiglioni in grado recare terribili effetti. Intorpidimento dei muscoli, legato ad un'intensa attivazione non localizzata dei centri del dolore. Non l'ossessione per una singola regione del corpo, ma tremenda premura associata alla presenza di bestie sottocutanee, larve.

I suoi capelli sono un po' lunghi, spioventi in direzione del senso di gravità sbagliato. Viso scuro, col colorito preso dal padre. Pochi peli a dispetto della sua meridionalità. É un vegetale. È assorto in un trip tipico dell'ultimo stadio della puntura di una vespa di Baal, quello dell'allucinazione terribile e non delirante, ma deprimente, che conduce appunto al vegetale dotato di terminazioni nervose, mentre viene bruciato a mozziconi di piombo bollente. Sofferenza inerme e depravata, anche i lamenti sono banditi, il corpo non esiste, è solo un dolore dello spirito.

La ragazza si libera le mani, si alza in piedi e subito cade in terra. Iniezioni mirate di tossine nei muscoli dei nodi principali dell'apparato locomotore, limitano i movimenti della ragazza. Lisboa aveva previsto tutto. Soprannome affibiatogli per l'aver una volta parlato poco pudicamente agli amici dell'oratorio della scopata con sua madre.

Non si può muovere dal luogo in cui si trova. Non ha controllo volontario su minzione e alvo, ma visto che non mangia, le uniche escrezioni del suo corpo sono di natura sudoripara. Nulla di quello che fa, non è strettamente necessario alla sua sopravvivenza. È come se dormisse, un coma appeso su un filo d'argento spesso qualche millimetro.

Lei invece, nutrita a forza di scarafaggi, e ridotta quasi ad immagine anoressica di una bulimica, cerca un telefono da cui chiamare la polizia. Vendere la storia ad un giornale, e scriverci magari un libro.

La sua vagina è infiammata, e qualche scarafaggio coraggioso le ha forse anche deposto qualche uovo dentro. Certo a causa del ph acido, una vulva non è l'incubatrice perfetta.

La ripresa dallo stato comatoso di Lisboa dipende dal rumore che la ragazza provoca, facendo cadere una lampada, dopo che il suo piede è rimasto impigliato nel filo elettrico e si è fatto seguire per qualche metro, il rapitore si desta completamente.

Si alza, nudo com'è, e si pone vicino alla ragazza. Lei è stata nutrita non solo a scarafaggi, ma anche con lipidi abbastanza puri come l'olio di oliva, assunto in quantità ingenti per via orale. Malgrado ciò ha perso tutto questo peso. Sboccare è bello. Lisboa puliva il vomito, ma non le macchie di mestruo, che invece considerava artistiche. Dopo ogni colpo di vomito però, infettava il cavo orale della sua giovane e poco consenziente amante con gli umori proteoidei. Ora non c'è più nulla da fare, se non ucciderla. Se vive, vivrà con traumi insolubili, se muore smette di soffrire ma muoiono dal dolore i suoi genitori. Lisboa è assalito proprio da tali dubbi. Potrebbe in effetti anche essere una masochista repressa, ed aver gradito senza rendersene conto attenzioni tipiche di qualche conte francese con la passione per i nastri neri.

“Tu lo sai che Dio nell'antico testamento è un'arma di distruzione di massa? Trasforma la gente in sale e rade al suolo le capitali del vizio. Secondo te esiste una reazione chimica che trasforma la carne e le ossa in sale?”

“Non lo so...lasciami andare.”

“Forse le ossa sono già di sale. Calcio, ci deve essere del calcio. Un sacco di calcio.”

Lei nuda sente che a giorni avrà un altro mestruo. Non si può muovere come vorrebbe a causa dell'atrofia muscolare, diversamente ucciderebbe il suo carceriere o fuggirebbe urlando e bestemmiando. Suo padre nelle forze armate, sua madre in un supermercato fino ai venticinque, e poi a servire in casa. Una figlia riverita e cresciuta con affetto, pugno di ferro, e sani valori cristiani. Ora nuda, in una casa desolata nel cielo, a prendere botte e droghe da un semisconosciuto, che si è fatto solo tre fermate di metropolitana con lei, prima di cloformizzarla e portarla nella prigione del cielo.

Lui si alza ritto, e le poggia un piede sulla faccia. Le intima di leccarle il piede, lei non accetta. Un calcio in faccia, la fine del delirio deve essere segnata da un omicidio.

“Non trovi che io sia bellissimo?”

“Non so...”

“Tu sei una mignotta, ma ora ci divertiamo.”

Prendendola la trascina sino al bagno, e la poggia nella vasca.

“In un documentario sulle torture cubane ho sentito della vasca de fuego. Sai cos'è?”

“Non lo so...”

Piagnucola, il suo “non lo so...” suona con un che di piagnucolante e bambinesco.

“Funziona così, la base del Niagara ti brucia la pelle prima e la carne poi. Cosi mentre tu stai morendo bruciata da questa cosa tipo acido, ma che in più riscalda l'acqua, ti butto nella vasca, e mentre ansimi per il bruciare, ti faccio ondeggiare sopra la testa, un bell'asciugacapelli, da tirarti nel momento successivo al massimo dolore, quando la sofferenza può solo diminuire. Un sollievo, non sono disposto a concedertelo puttana.”

Così versa il Niagara, e l'acqua si scalda. Il fumo invade il bagno, come una piacevole sauna. Che si siano liberati degli ioni sodio nel vapore? Magari il nostro amico morirà per i vapori del sodio. Il sodio non è così tossico, e comunque il soluto rimane in fase liquida.

La carne brucia, e la ragazza piange. Ormai è andata, la carne si scalda fino a raggiungere la doratura. Quando le lacrime si sono seccate per la pelle bollente, subentra il divertimento. Il salvavita staccato, e vola l'asciugacapelli nell'acqua. Si agita come un paraplegico nel magma. Lui viene finalmente, e quasi sviene. Sverrebbe in piedi se svenisse ora.

Lui balla come un dannato, mentre lei muore. Si avvicina allo specchio e si compiace. Con una scopettina giocattolo stacca la spina dell'alimentazione dell'asciugacapelli dalla presa elettrica.

Lei è morta, ma lui ha ancora qualcosa da fare. Si mette con i piedi sulla vasca, uno per lato. Si piega poi con le ginocchia, ed allontanandole alla massima distanza l'una dall'altra, si apre il sedere e tenta di risolvere il suo maggiore problema, con onde peristaltiche maggiori. Dopo quasi mezz'ora è successo, l'occhio di vetro si è staccato dalla parete intestinale, e dopo dieci minuti di lotta è uscito dal buco del culo, insieme ad un buon mezzo litro di sangue. Poi lui entra in acqua, insieme alla giovane morta. Con un residuo di erezione scopa quelle ferite aperte da abrasioni e ricoperte di bolle. Viene con dolcezza e poi esce dal bagno. Solo davanti allo specchio del salone si rende conto delle bruciature da soda che si stanno aprendo su tutto il corpo. Muscoli bruciati insieme a pelle e adipe, rapida un'iniezione di analgesici dei più amici. Via il dolore, via tutto. Vestito scende per strada, con un sorriso stampato sul viso, immaginando la comicità della sua faccia dopo la fine dell'effetto degli analgesici.